A Al-bânia é um país pródigo em muslins e muftis — aqueles floquinhos que a garotada cabeça põe no iogurte. Havia também grandes mulahs, mas o povo comeu a última na semana passada, junto com os cachorros amestrados e os anões do Gran Circo Hodja. A população de lá vive em pânico. Depois da faxineira Milosevic, é possível que um míssil americano, ligeiramente desviado do alvo original, a cidade de Kandahar, no Afê (como diz a garotada cabeça), acabe com a Al-bânia. Ela é pequenininha.
  A Al-bânia vegeta de regime em regime, como os velhos boêmios viviam de cigarro em cigarro. O mais severo deles foi o neo-para-semi-ultra comunismo conservador-reformista de Enver Hodja — uma espécie de dieta com suco de jiló geladinho, só que sem jiló (e a frigidaire de 1950 pifou). O último remanescente do finado regime al-banês está lotado no conselho de medicina do Rio, mas não foi encontrado por nossa reportagem. Parece que houve uma ligeira confusão durante assédio sexual no almoxarifado.
  Bom, mãos à obra. Dossiê H, do franco (Vive la France!) albanês Ismail Kadaré é um grande livro. Minha primeira edição, também lançada pela Companhia das Letras, é de 1990, tradução de Hildegard Feist. A tradução atual é de Bernardo Joffily. Deve ter havido algum problema com essa língua indomável.
  Eu já escrevi que o Kadaré sempre acerta quando conta coisas a respeito de seu país, superando o complexo de Kafka que, periodicamente, o assalta, levando-o a construir pirâmides, castelos, minaretes, enquanto se metamorfoseia (êpa!) em barata que tomou com um processo e/ou chinelo totalitários no lombo.
  Em Dossiê H, dois estudiosos irlandeses, fascinados pela Questão Homérica, partem atrás dos lendários rapsodos das montanhas albanesas. Querem descobrir se a ‘‘verdadeira oficina da epopéia’’ ainda funciona. Kadaré, com mão de mestre, desvia o foco de seus heróis acadêmicos e ilumina a mediocridade provinciana da cidade escolhida como ponto de partida. O destaque é o bovarismo balcânico e galináceo da digníssima esposa do subprefeito, uma — como direi mudernamente? — ah, cachorra emergente que se chamava Mukadez, mas que, sob os efeitos nefastos do laissez-faire californiano, resolveu trocar seu nomezinho um tanto clone para o satânico e sonoro Daisy.
  O grotesco dos nativos — comerciantes ‘‘do ramo do sabão’’, delatores, puxa-sacos, bandidos atolados, eremitas entre o fanatismo e a vigarice, religiosos aproveitadores, paranóicos profissionais — é atenuado pelo contraponto das anotações de Willy Norton. Através dele, Kadaré medita sobre Homero, tradição, poesia oral, esquecimento. De leve, entre a ironia e o lirismo.
  O último capítulo é um achado, ao contrário da solução pós-qualquer-coisa-aí de A Pirâmide. Pedreira e topada andam juntas.
  E a Bovary dos Bálcãs, acaba no Irajá, ralando para tornar-se socialite à frente de um próspero negócio que fornece quentinhas para manicômios e presídios? Não, não. Sobre ela, uma gracinha, Kadaré se debruça, tira os pesados óculos de intelectual no exílio, passa rímel e blush, e dá uma piscadela faceira pras leitoras.
  Tive que me conter para não botar na materinha o título sensacionalista-marrom: ‘‘O Enigma de Kadaré: Ismail ou Daisy’’.